Le forme dell'arte sono simboli specifici nella deriva del senso. Dei sensi. Sono un mediatore potentissimo tra gli effetti della realtà - morte, dolore, malattia - e la nostra necessità di sopravvivere a tali condizini. Ma nel post-moderno o, come ho sentito spesso in questi giorni, nell'iper-moderno, alla necessità di sopravvivere si sostituisce quella, ben più complessa, del vivere infinite volte. La realtà virtuale ha prodotto questa moltiplicazione dei significati, atrofizzandone la definizione primaria e sviluppandone altre, effimere, temporanee. I simboli, anche i simboli storicamente accettati dalle società, assumono un ambivalenza intrigante e, per questo, molti pensatori credono di poterli utilizzare in modo comodo, immedato. Fatico a comprendere come un grande filosofo da sempre impegnato nel campo della metafisica possa così agilmente impossessarsi di un linguaggio specifico come quello dell'architettura. Dominare i saperi significa spesso privarsi di un certo grado di narcisismo che porta gli intellettuali, troppo spesso, a una smania di conquista di campi di riflessione complessi. La teoria che Severino espone in Tecnica e architettura ha ben poco a che vedere con ques'ultima. Direi piuttosto che è un testo interessante e didattico che vedrei bene nelle bibliografie degli esami di Storia dell'architetura nelle università italiane. Per il resto, per quanto riguarda la mia specifica ricerca, le teorie di questo filosofo sono una delle tante voci nell'arciplelago delle presunte verità. Il problema più grande, almeno dal mio punto di vista, è ricucire faticosamente questi brandelli di sapere che sembrano disfarsi come un'antica stoffa marcita nella stiva di una nave. La nave che, appunto, sta andando alla deriva.
...insieme a Ron Arad, Odile Decq e co. Vernice super select (quindi com'è che sono entrata?!) per la tappa parigina di Detour presso il Printemps design center del Pompidou. Dopo la delirante performance al Louvre di Jan Fabre, la serata champagne e flash pareva necessaria. Il guanto, oltre ad essere l'invito per l'evento, serve a toccare e sfogliare, senza rovinare, le splendide Moleskine esposte. Superlativa quella di Antonio Marras anche se, come accade in questi casi, il vero display erano gli invitati! Paris, je t'aime!
Reduce dal salone di Milano, ogni volta mi ritrovo a pensare la stessa cosa. Bisogna giocare con l'architettura. L'intellettualismo va bene, ma rende ogni cosa macchinosa. Perchè Munari e Sottsass li ricorderanno tutti e Purini un pò meno? Mi sono ritrovato a riguardare le foto di Castiglioni, Munari appunto, Gaetano Pesce, Alberto Meda, Vico Magistretti, Philippe Starck e mi sono reso conto all'improvviso di una cosa...tutti sorridevano...ma sorridevano proprio dal cuore, dalla luce che avevano negli occhi si capivano molte cose.
Bisogna giocare, senza sentirsi eterni Peter Pan, ma giocare giocare e giocare. Mi piacciono le scatole proustiane, ma preferisco i cubi colorati che non sono per niente sinonimo di stupidità. Il cubo di Rubik è coloratissimo, ma ha una sola soluzione giusta su milioni. E' pura scienza matematica. Ma è un giocattolo....o almeno lo vendono come tale. E ricorda troppo il nostro mestiere. Una soluzione giusta su milioni. Però lui, il cubo, è colorato tutti i giorni...noi dovremmo produrre giocattoli spaziali....noi dovremmo sorridere quando parliamo di architetture e design. Non farci seri.
Ho imparato anche oggi.
Il sole è violento oggi. E' domenica - una delle poche radiose di questa primavera incerta - e fa quasi caldo. Ti alzi con la camicia da notte stropicciata, sei un po' sudata e hai i capelli appiccicati alla fronte. Ma la tua città è splendida oggi. Mestierante o no, lo vedi anche tu.
Esci in terrazza, senza scarpe sul pavimento un po' sporco: ma è riscaldato dal sole e non puoi perderti questa sensazione del calore sotto i piedi nudi, la prima di quest'anno; ti siedi sul muretto col tuo caffè e sorridi involontariamente, come un'ebete, alla Cappella dei Principi, che mai come stamani ti sembra fiorentina, e tua.
Pensi che potresti andare in campagna, che è un giorno adatto per dei bei giri a piedi o in bici, con un gelato che sgocciola, il giornale sottobraccio e la risata matta pronta in gola. Intanto cammini senza fretta e ti specchi nelle vetrine con la coda dell'occhio mentre eserciti di turisti ti scorrono accanto; per una volta, riesci a tollerarli.
Il solito gruppo di vecchietti sotto i portici discute di politica e di calcio, a modo suo, alla buona; li osservi che gesticolano con i loro berretti, le sigarette accese in bocca, una mano in tasca e l'altra a mezz'aria, a disegnare la propria idea.
Di nuovo pensi a quello che questa giornata potrà regalarti.
Di sicuro sai che non sempre è concesso vivere la città come in questo giorno calduccio di primavera, col cuore leggero e le maniche tirate su, senza magniloquenza.
La città di Pratolini, popolare e sanfredianina. E' l'unica Firenze che conta, alla fine, l'unica che si può amare davvero una volta spente le luci.
Quando ho pensato, insieme ad alcuni colleghi della Scuola di dottorato di Firenze, di aprire un blog legato ai processi di assimilazione delle aree urbane, l'intento sotteso era, ovviamente, quello di offrire una piazza per il dibattito su fatti legati al mondo dell'architettura. Questo strumento, fortemente mediatico, sta vivendo un'esistenza ai margini della progettualità. Nasce da un'energia e si sviluppa per addizioni progressive, come in un arcipelago in cui le isole vengono collegate da mappature costruite sull'esperienza del viaggio. Esperienza tutta in fieri. Mappature approssimative e revisibili di correzioni. Lo osservo per capire che cosa ne posso/voglio fare. E con piacere osservo l'intervento di una voce esterna:Mara Dolce. Non entro nel merito del concorso di Galatina che non conosco e di cui vedo gli esiti attraverso i rendering pubblicati da Luca Barontini membro (ne deduco) del gruppo premiato. Le accuse che la signora muove sono forti e meritevoli di un focus ben più esteso di un semplice "commento". Mi farebbe piacere quindi che questo caso, in verità così usuale nel campo dei concorsi, ci offrisse l'occasione per un confronto. Parlo, nuovamente, da spettatrice ignara ma non ignava. Luca è un membro dei CityTaste e spero vorrà sfruttare l'occasione offertagli per uscire da un semplice livello aneddotico (presentazione di un'esperienza lavorativa) e accettare una discussione efficace.
Da Parigi osserverò, per quanto mi è possibile, e posterò volentieri, ogni replica della signora Dolce.
Si chiama (h)ortus, è la rivista on-line di Valle Giulia. I contenuti sono molto lontani da me ma la forma è perfetta. Mi ha dato una botta creativa totale! Voglio un blog così, semplice ed immediato ma molto meno bracciante! Insomma, meno legato alla disciplina, alle discipline nella pluralità dei sensi di questo vocabolo. Disciplina architettonica e disciplina concettuale, di studio. Ora non ho tempo ma stanotte posterò l'idea ultima. O la và...
oggi giornatuccia.
Lo straniero (ma non fa un po' troppo camus?) entra in città inciampa in un cumulo di videocassette di vecchi episodi di colombo e muore.
Essendo ormai sommersa da valige, articoli e appuntamenti mancati sotto i portici, vi regalo, fresca fresca da Mosca, la donna che porterà un brivido post sovietico al blob. Soprattutto per Eugenia, altro nome russo anche se molto toscano! Eccola, curerà l'etichetta "Icone russe" la nostra Nadioska. Benvenuta!
L'inizio è un tòpos, niente di più niente di meno. Mi perdonerete, ma stamani in nazionale non sono riuscita a fare di meglio (sì, invece di occuparmi degli alberti viaggiavo a cavallo in lande assai desolate). Magari però qualcuno raccoglie e rilancia. Vedi mai.
Ecco che arriva alle porte della città. Gli è apparsa all'improvviso, da lontano, emersa dalla nebbia brumosa dopo lunghi giorni di viaggio. Il sole è pallido, lo si indovina al di là del cielo basso, pesante, e gli occhi stanchi si abituano a fatica a questa luce sterile di ombre.
Chi è quest'uomo, cosa cerca. Forse non cercava questa città, ma comunque vi è giunto. Non sappiamo neanche se deciderà di entrarvi, o di proseguire il suo cammino. E' stanco, questo lo immaginiamo ("dopo lunghi giorni di viaggio") e avrà bisogno di riposare, di cibo. Vorrà scambiare parole con qualcuno, rispondere all'invito suadente di una donna, foss'anche una puttana.
Vogliamo pensare che quest'uomo accetti di passare almeno una notte nella città, che sia curioso di scoprirne i vicoli e le piazze vocianti, di assaporarne gli odori. E' solo da molto tempo, entrerà.
Mentre il suo cavallo prosegue lento il cammino verso le porte mute, la città prima informe, massa scura all'orizzonte, inizia a disvelarsi. Le mura che si stagliano così alte rivelano che è stata un tempo ricca e fiorente. Una città di scambio. Lo è ancora? Il nostro viaggiatore comincia a sentirne i rumori mentre si avvicina? Oppure è stupito e inquieto del silenzio che lo accoglie?
... comunque tranquilli. Tra un po' ritorna il mansueto mestierante. Poche domande, occhio bovino. Rassicurante anzichenò.
Stamani ti sei alzata a fatica, mestierante. Hai guardato il soffitto per mezzora. Una pesantezza infinita. Sei rotolata giù dal letto e sei andata in bagno, allo specchio con gli occhi un po’ pesti di sonno ti sei chiesta più volte se hai fatto un errore.
No. No, non l’hai fatto. Ti sei truccata con cura e lentezza. Ti sei vestita di nero e ti sei messa i tacchi. Non dici una parola? Che ti passa per la testa.
In bicicletta, l’aria della città è frizzante a quest’ora di mattina. E’ una mattina come le altre ed è tutto diverso. In biblioteca, una gazzarra di uccellini distoglie la tua attenzione dal libro che stai sfogliando, svogliata. Guardi fuori e li vedi che bisticciano; dietro di loro, San Miniato è una presenza solida e calma, e pensi che vorresti essere come lei.
Che è successo, mestierante, che ti sei tolta gli occhiali spessi, hai abbandonato gli aeroplanini e ti mostri così, anima nuda? Hai gettato la maschera?
I tuoi lettori (due, in effetti, ma affezionatissimi) ti reclamano, avidi di conoscere i golosi pasticci che ti capitano negli uffici comunali. Ma il personaggio ti è stretto in questi giorni. Non menzionerai nemmeno lontanamente l’architettura, neanche per sfotterla. Sei entrata nella cabina del telefono, ti sei cambiata e ne sei uscita così. Con questi maledetti tacchi che ti fanno ondeggiare un po’ e una matita a fermare i capelli.
Corri a cercare Autodafé, coraggio. Non te la far raccontare più. I tuoi lettori, se vorranno, sapranno aspettare.
Marco - disse Kublai Kahn rivolgendosi al suo ospite - raccontami prima di partire della città di Autodafè. Molti dicono che sei il solo in tutta la Cina ad averla veduta.
Mio signore - rispose Marco Polo - è vero che ho visitato Autodafè, ma è altresì vero che nulla posso dirti di quel luogo.
Allora il Gran Kahn si accigliò - molte volte ti ho detto che non credo a ciò che mi dici. Le città di cui parli sono pura invenzione. Perché allora negarmi quest’ultima menzogna? Perché non descrivermi anche quest’ultima città?
Grande Kahn - osservò Marco - il posto di cui parli è inaccessibile alle parole. Nessuna forma vi è contenuta. In nessun tempo.
Allora – rimbrottò l’imperatore – tu come ci sei arrivato? E quanti giorni hai sostato tra le sue mura?
Mura, Kublai Kahn? Rispose il mercante. Chi ti dice che Autodafé sia circondata da mura? Nessun bastione la cinge. Nessun mare la protegge. Nessuna montagna la sovrasta. Nessuna porta la schiude allo sguardo. Autodafé non si scorge in lontananza. Non vi si può giungere in un dato giorno, a una data ora. Se vuoi saperlo, non credo di averla ancora abbandonata.
Allora – rincarò il Gran Kahn incuriosito – se è vero quanto dici, che ancora vivi in essa, sarà certo più facile parlarmene.
Tu, Kahn, che sei un grande condottiero, meglio di altri dovresti sapere che è proprio del luogo in cui vivi che più difficilmente puoi dire. Infatti la sola cosa che potrei raccontarti di Autodafé è che, sinora, non ho potuto lasciarla.
Marco – sogghignò l’Imperatore – confondi le parti pronunciando questo discorso. Sono io, colui che appeso al trono, vive il proprio regno attraverso le parole del viaggiatore. E sei tu, colui che senza dimora, esercita il suo fascino raccontandomi il mondo. Inventando per me il mondo.
Dici il vero – aggiunse Marco – poiché se esisto è solo attraverso le parole che pronuncio in tua presenza. Il mondo lo percorro per poter un giorno venire qui a descriverlo. Eppure grande Kahn, anche io appartengo a una città, anche il mercante di sogni, sogna. E sogna di tornare ad Autodafè.
Dunque Marco, se Autodafé davvero è la tua città, ancor più ti esorto a dirmi di lei. Quale luogo può aver così profondamente ammaliato il grande Marco Polo?
Un giorno – rispose il viaggiatore – senza bisogno che io te la descriva, anche tu vedrai Autodafé. Quando accadrà, o immenso Kahn, non avrai più bisogno dei miei racconti. Non vedrai più paradisi artificiali, inferni di carta e porti senza navi. Quando vedrai Autodafé sarai tu a raggiungermi ed io smetterò di viaggiare.
Detto questo Marco Polo si alzò, fece un grande inchino e, congedatosi dall’Imperatore, partì.
Se le città raccontate fossero reali o meno non ci è dato scoprirlo. Come non sapremo mai se Kublai Kahn credesse o meno ai racconti del suo ospite. Solo sappiamo che il grande condottiero, in piedi sulla soglia della sua immensa terrazza, osservava il cavallo di Marco allontanarsi all’orizzonte. Solo sappiamo che, mentre si allontanava dalla reggia, senza mai girare il capo, Marco Polo salutava Autodafé. La sua città.
A J e G perché ogni principe è prima di tutto un tiranno, ogni santo è stato inquisitore ed ogni nido nasconde una gabbia
di corsa, perché così mi conosci. Eppure alla rapidità dei movimenti, dei tempi dell'azione, corrisponde, anche, una certa lentezza riflessiva. Uno spazio interiore che mi concedo. Come sai principalmente nei week end. Parbleau! Volevo dire nei fine settimana. Scusa l'anglicismo. Che poi, a dire il vero, quel fine settimana non è altro se non la traduzione letterale di un concetto, nato proprio dalla rivoluzione industriale (tutta inglese), che noi mediterranei abbiamo assorbito. Il week end è un brand profondamente brit! Sì, sono rimasta lì. Alla nostra discussione pasquale. Torino è sempre presente nei miei traumi pre-partenza. Cerco di riabilitarla. Come la nostra povera lingua, no? Così pervasa da quella - dicevi tu - povera per davvero che è l'inglese. E proprio non ci sto. Non credo tu abbia ragione. Io che di parole vivo. Come tanti. Come alcuni gloriosi scrittori che furono eccellenti traduttori. Lo so che tu parlavi di riduzioni, d'impoverimenti di senso. Parlavi e citavi Moretti: "Ma come parla lei? Le parole hanno un senso!". Vero. Vero che ci si riempie la bocca di lay out di plug in di coming soon. Ma non credere, non cadere nel tranello, che questo sia l'inglese. Quella lingua coltissima, fatta di doppi sensi acuti e frasal verb. Non credere che proprio il senso di quella lingua non abbia massivamente influenzato pubblicità e creatività. Visual, copy e co. Se è davvero il nemico elabora una giusta strategia bellica. Magari leggendo Dorothy Parker, che è abbastanza hold fashioned per incontrare i favori di un sabaudo come te. Poi, scusa tanto sudista-nordico, ma se di meticciato si trattasse, che male ci sarebbe?! Dante, mi pare, scrisse anche in volgare...
Bacia Torino per me
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Pochi la amano davvero. Io ho con lei un rapporto simile a quello che ha il protagonista de L'età della ragione con la sua amante. Un entusiasmo iniziale divenuto consuetudine. Oggi piove sulla città in cui non ci si bagna mai, in cui la finestra prospettica è una curva tagliata per un terzo dalla teoria dei portici. La amo?Amo la stazione, che è uno snodo e mi porta sempre altrove. Amo trovarmi per caso in qualche vecchia osteria la notte. Amo i tortellini in vetrina. Amo il ricordo della cultura che si produceva tra le sue 12 porte. Amo il transetto interrotto di S.Petronio, che non è la cattedrale, che è la chiesa del popolo, incompiuta, per costruire l'università degli eletti. Ma a Bologna ormai ci sono soprattutto parolai e filosofi accattoni. Gente fallita, addormentata dal suo "troppo benessere", scolorita come il rosso che ne fu la bandiera. La odi?Perché odiare Bologna? Odieresti una donna di mezza età che, sì, fu molto bella, ma ora è affaticata e pesante, e usa trucchi da circo per coprire le occhiaie? E usa abiti scollati per nascondere le cicatrici. No, non odiarla, non ne vale la pena. Qui siamo tutti morti. Se proprio devi, prega per noi.
Sophie Calle al Padiglione francese. Entravi e t'accoglieva una stele di Rosetta inchiodata al muro. Inchiodata alle parole. Devo ancora capire se fosse più potente l'immagine di una lettera (e-mail) riprodotta come un poster da autostrada o il contenuto deflagrante di un abbandono reso pubblico. Condiviso. 107 donne, artiste, intellettuali, professioniste (c'era anche la Luciana nazionale) chiamate a interpretare quella lettera d'addio. 107 punti di vista femminili orchestrati da Daniel Buren, commissario in stato di grazia. Vengono ancora a galla, a volte le parole della fine "Prenez soin de vous". Le parole con cui lei, però intitola la sua opera. Un uomo la lascia, con una lettera, dandole del lei, ed esortandola ad aver cura di sé. E lei lo fa, trasforma tutto il dolore e la rabbia in creazione. Costruisce un meccanismo di condivisione e di elaborazione, di sdoppiamento e di alleggerimento. Fa un miracolo: si salva, si cura. Ma occorre una lettera di abbandono, una parola d'addio, un commento. Sceglie un segno e ne fa la lapide funeraria di quella specifica deriva, di quella specifica storia. Non a tutti è data la visibilità di Sophie, ma per tutti c'è l'occasione dell'elaborazione, della trasformazione. Da energia a poesia. Da perdita a progetto. Non è poi così moderno questo concetto. Questo bisogno di materiali urticanti per creare. Il marmo, a mio avviso, non è certo meno ostico. Forse occorre solo un'altra abilità per poter trattare la materia di cui sono fatti i simboli del nostro secolo. Parole nell'etere. Messaggi virtuali. Alterego. Falsificazioni visive. Sii più forte di questa deflagrazione e naviga nell'arcipelago: l'isola che cerchi è probabilmente sulla tua barca.
Le esperienze che abbiamo condiviso sono già un racconto. Scritto a quattro mani.
Tua
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...della Consolazione, che quando arrivo nella città di notte, i mattoni rossi sono stinti dalle luci fioche dei portici.
Santa Maria dei Pellegrini, che la strada per casa è un viaggio fatto a memoria, che non ti perderesti neppure bendato, che non ti perderesti neppure guardando per la prima volta.
Santa Maria del Borgo, che rientrando stanotte la strada era addobbata come una diciottenne alla fiera del paese.
Santa Maria della Redenzione, che l'ascensore è di nuovo rotto, e mi son persa i peccati per le scale, su, fino al quinto piano.
Sono scivolati via leggeri come i drappi sventolanti di viscosa e pizzo. Come i darppi arrampicati tra i palazzi della Ricostruzione. I palazzi della parte nuova, dopo che caddero le bombe.
Santa Maria del Ponte, prega per noi peccatori, accetta le stoffe che sventolano come sottane di puttane la notte. Accetta i palazzotti fatti di sputo e cemento. Accetta che beva l'Albana e ti preghi, quando tira il vento sulla città, di far comparire queste vecchie bandiere sciupate. Di sorprendermi ancora, con un gioco da cartomante, con due veli e una povera lampada.
http://www.milanoexpo-2015.com/pop_video.php?w=640&h=480&v=http://streamer01.itcons.com/expo2015/640.wmv
CAZZO, NON VOGLIO VIVERE FINO A 30 ANNI !!!!!!
Spero di esporre a Milano 2015 in un evento tipo memorial!
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